Dedicado a todas las personas que, como yo, piensan que sólo el amor nos salvara y da sentido a la existencia. Podría decir como El último de la fila que “mi patria está en mis zapatos”; como Baudelaire que “mi patria es mi infancia”; como Bakunin que “mi patria es el mundo, la humanidad”. Pero mentiría porque ya sólo habito en el lecho simple de esta habitación sin que me interese otra cosa que la inmensidad de los ojos del ser amado y el calor de su cuerpo. Me retiro durante un par de semanas por cuestiones de trabajo y colaboraciones que tengo pendiente. Besos para todas las personas enamoradas y que adoran la libertad.
PÉTALOS DE JUVENTUD SOBRE MI ALMA
Encontraste al hombre enfermo de recuerdos para vivir el último acto de esta mascarada, / un hombre que acerca el oído a la tierra para escuchar el débil pálpito de una civilización agotada, / un ser extraviado en una región inmensa incapaz de encontrar un granero donde cobijarse de la temible tormenta. / Ay niña, ¿con qué mimbres hemos construido nosotros la idea del amor? / ¿Qué misterios se esconden entre los pliegues de tu piel que al penetrarte llueven pétalos de juventud sobre mi alma? / Déjame recordarte que cuando esto acabe contemplaré con indiferencia todo lo que me fue infinitamente ajeno, / y volaré saboreando aún la espuma de tu sonrisa e impregnado del olor de tu sexo, / todo lo que necesita un cadáver para saciar su ansia de sueño eterno.
PÉTALOS DE JUVENTUD SOBRE MI ALMA
Encontraste al hombre enfermo de recuerdos para vivir el último acto de esta mascarada, / un hombre que acerca el oído a la tierra para escuchar el débil pálpito de una civilización agotada, / un ser extraviado en una región inmensa incapaz de encontrar un granero donde cobijarse de la temible tormenta. / Ay niña, ¿con qué mimbres hemos construido nosotros la idea del amor? / ¿Qué misterios se esconden entre los pliegues de tu piel que al penetrarte llueven pétalos de juventud sobre mi alma? / Déjame recordarte que cuando esto acabe contemplaré con indiferencia todo lo que me fue infinitamente ajeno, / y volaré saboreando aún la espuma de tu sonrisa e impregnado del olor de tu sexo, / todo lo que necesita un cadáver para saciar su ansia de sueño eterno.
Gracias, Pedro, por la dedicatoria en la que -dándonos por aludidos- muchos nos encontramos instalados; siempre he creído -cándidamente- que el amor será el ángel salvador deste mundo, nunca me he cansado de repetirlo; hay que añadir el flujo de la irreflexiva pasión del que a veces siente uno algún déficit, jejeje, y que es mu necesario aunque sea un anhelo: cuánto malegro que estés empapado de amor y libertad. Lo que mextraña (y ya sé que es mu metafórico) es que reduzcas tu patria casi al espacio que te contiene pues, siendo hermosísimo el acotamiento, yo creí que la extenderías, cuando menos, a eso de “La patria es la palabra” de O. Paz, del que también suscribirás que morir de amor es un dolor asumible.
Pos sí, yo sigo con Baudelaire, y Rilque y, sobre todo, con el aviador del “Principito”, Saint-Exupery: MI PATRIA ES MI INFANCIA, ¿por qué crees tú que me alimenta tanto el pueblo? Otra cosa es que la infancia sea proveedora de felicidad, eso es otra cosa. Por cierto, renuncio a darte mi impresión sobre las que crees lúcidas pinceladas a lo “idílico” de nuestro pueblo, es mu largo y aluego se cansa el personal, pero quisiera decirte simplemente esto: un exceso de luz puede ser como un exceso de sombra, la realidad así es inasible, la rareza y la ignorancia no siempre las gobierna el que las disfruta o padece.
Anda, vete a descansar, que no te ves las manos con tanta petición: ya rellenaremos esto como Dios nos dé a entender hasta que nos deleites con otra brizna como la de arriba.
Afectos,
Pos sí, yo sigo con Baudelaire, y Rilque y, sobre todo, con el aviador del “Principito”, Saint-Exupery: MI PATRIA ES MI INFANCIA, ¿por qué crees tú que me alimenta tanto el pueblo? Otra cosa es que la infancia sea proveedora de felicidad, eso es otra cosa. Por cierto, renuncio a darte mi impresión sobre las que crees lúcidas pinceladas a lo “idílico” de nuestro pueblo, es mu largo y aluego se cansa el personal, pero quisiera decirte simplemente esto: un exceso de luz puede ser como un exceso de sombra, la realidad así es inasible, la rareza y la ignorancia no siempre las gobierna el que las disfruta o padece.
Anda, vete a descansar, que no te ves las manos con tanta petición: ya rellenaremos esto como Dios nos dé a entender hasta que nos deleites con otra brizna como la de arriba.
Afectos,
