Después de un par de semanas sin darme una vuelta por este entrañable foro me doy cuenta de que seguimos mitificando el pasado. Pero la memoria es lo más cruel que existe, te recuerda que cada día eres más viejo y estás más cerca de la muerte. Claro que el recurso de la nostalgia es lo más fácil, inventar otra realidad, pensar que eramos felices y todo era bonito. Sin embargo, nada era bonito: el tostón de los colegios cutres y desamparados; la sordidez de una infancia de carencias, costras y pesadillas; los difíciles primeros amores y aguantar a amigos coñazos, que es lo peor que se puede ser en esta vida. Todo para ocultar nuestro fracaso, el de una generación que fue abonada con los miedos de la posguerra y que siempre se quedó rezagada en cuanto a los ritos de la modernidad. La memoria es tan despiadada que te recuerda permanentemente que te estás muriendo, un error, una enfermedad, y como decían en Medianoche en París, la negación del doloroso presente. Aunque tal vez el error sea vivir, pero sólo un exceso de lucidez nos puede llevar a reconocerlo.
Ola pedro por lo que yo deduzco de tu reflexión que tu de tu niñez no la disfrutaste mucho. Por eso no te estoy quitando tu forma de vez las cosas de ese tiempo que fue cruel y que se paso hasta hambre. yo como niño de ese tiempo también pase penuria y trabaje de muy niño pero mis recuerdo de la infancia son positivos y muy bueno. Lo único que no esparami positivo es que no me gustaba ir al colegio y hacia bastante capona y ahora lo que se lo estoy ha pendiendo. De lo que dice que te recuerda que ere mas viejo pues eso es verdad. Pues yo te digo que lo importante es ir cumpliendo muchos años y con buen estado de salud y cuando no tenga uno salud que venga San Pedro con la rebaja pero que tarde mucho. un abrazo para todos/as
RESPUESTA
Mi infancia fue una infancia de mierda, como la tuya, como la de la mayoría. Bueno, no, la mía fue más negra, más tenebrosa, no recuerdo ni un sólo momento feliz de ella. Mi padre murió dejando una viuda con 38 años, cuatro niños pequeños y un puñado de deudas que nunca le pagaron. Mi padre murió abaratando un poco más el valor y el sentido de mi existencia. Y sinceramente, creo que esa aspereza está mucho más cerca de la realidad que todo ese almíbar que derramáis, porque es hora de acabar ya con un pasado sórdido rebosante de mugre, ya sé que adornar la realidad siempre resulta más edificante y que las ensoñaciones pueden tener un efecto balsámico, que todo el mundo trata de olvidar las penas y para sobrevivir se autoengaña con pequeñas mentiras. Las penas huelen a trapo viejo, no las quiere nadie, se huye de ellas como del Ébola.
Pero no voy a decir que en este país de cobardes vamos a luchar por lo que merece la pena luchar; por la libertad, por la justicia, por la gente que sufre y por exterminar las guerras y el hambre del mundo. Somos víctimas de lo que somos: de un país de mierda que jamás se ha preocupado del bienestar de sus ciudadanos y así nos va. Durante la crisis los ricos son un 3´5 % más ricos que antes de ésta y es algo que aquí se acepta como normal. En fin, yo no sé en qué país habéis vivido vosotros, pero lo que observo es gente absurdamente orgullosa que trata de ser feliz mintiéndose a cada momento. No soy político ni sociólogo, pero creo que lo que deberíamos hacer es amar más la libertad, aunque sea una libertad condicional. Libertad para recuperar una convivencia sana, para luchar por los derechos civiles, por una vida mejor e incluso por la pureza del amor, pero no me cabe duda de que si seguimos viviendo con esta cobardía el legado que dejaremos será un sonoro fracaso. Estoy hasta los huevos de ser un siervo, y si uno viaja por la Europa decente se puede dar cuenta de que los niveles de humanismo, civismo, cultura y bienestar resultan envidiables.
Quien me conoce íntimamente sabe, Leganés, que yo no veo la televisión desde hace más de veinte años, lo que sin duda ha tenido una gran influencia en el notable aumento de mi cociente intelectual, de modo que raramente me pueden servir de referencia ninguna tertulia. Me basta con el cine, devoro libros y leo los blogs y webs que me gustan. Yo no digo que el pasado sea un mito, lo que digo es que tenemos cierta tendencia a mitificarlo. No, lo que deja un hombre no es su pasado (esto es como decir que lo que deja el fuego son cenizas) porque dentro de 100 0 200 años tu pasado no existirá, ni existirá nadie que te haya conocido, tal vez un álbum de retratos. El hombre sí es memoria, pero la memoria trata de edulcorar las heridas del tiempo. Lo punzante de la memoria, primo, es precisamente, su amenaza, que te hace sentir y oler el vientre de las tinieblas. Es por eso que, cuando tu cuerpo es un despojo, la memoria es lo primero que te estirpan, porque es, más que ninguna cosa, lo que más duele.
Encantado como siempre de charlar con vosotros, seguiré esperando a Godot, o a ese héroe que construyó su dique para mantenerse a salvo de tanta mansedumbre y mediocridad.
Como diría Jack "el Destripador", suyo afectísimo.
Mi infancia fue una infancia de mierda, como la tuya, como la de la mayoría. Bueno, no, la mía fue más negra, más tenebrosa, no recuerdo ni un sólo momento feliz de ella. Mi padre murió dejando una viuda con 38 años, cuatro niños pequeños y un puñado de deudas que nunca le pagaron. Mi padre murió abaratando un poco más el valor y el sentido de mi existencia. Y sinceramente, creo que esa aspereza está mucho más cerca de la realidad que todo ese almíbar que derramáis, porque es hora de acabar ya con un pasado sórdido rebosante de mugre, ya sé que adornar la realidad siempre resulta más edificante y que las ensoñaciones pueden tener un efecto balsámico, que todo el mundo trata de olvidar las penas y para sobrevivir se autoengaña con pequeñas mentiras. Las penas huelen a trapo viejo, no las quiere nadie, se huye de ellas como del Ébola.
Pero no voy a decir que en este país de cobardes vamos a luchar por lo que merece la pena luchar; por la libertad, por la justicia, por la gente que sufre y por exterminar las guerras y el hambre del mundo. Somos víctimas de lo que somos: de un país de mierda que jamás se ha preocupado del bienestar de sus ciudadanos y así nos va. Durante la crisis los ricos son un 3´5 % más ricos que antes de ésta y es algo que aquí se acepta como normal. En fin, yo no sé en qué país habéis vivido vosotros, pero lo que observo es gente absurdamente orgullosa que trata de ser feliz mintiéndose a cada momento. No soy político ni sociólogo, pero creo que lo que deberíamos hacer es amar más la libertad, aunque sea una libertad condicional. Libertad para recuperar una convivencia sana, para luchar por los derechos civiles, por una vida mejor e incluso por la pureza del amor, pero no me cabe duda de que si seguimos viviendo con esta cobardía el legado que dejaremos será un sonoro fracaso. Estoy hasta los huevos de ser un siervo, y si uno viaja por la Europa decente se puede dar cuenta de que los niveles de humanismo, civismo, cultura y bienestar resultan envidiables.
Quien me conoce íntimamente sabe, Leganés, que yo no veo la televisión desde hace más de veinte años, lo que sin duda ha tenido una gran influencia en el notable aumento de mi cociente intelectual, de modo que raramente me pueden servir de referencia ninguna tertulia. Me basta con el cine, devoro libros y leo los blogs y webs que me gustan. Yo no digo que el pasado sea un mito, lo que digo es que tenemos cierta tendencia a mitificarlo. No, lo que deja un hombre no es su pasado (esto es como decir que lo que deja el fuego son cenizas) porque dentro de 100 0 200 años tu pasado no existirá, ni existirá nadie que te haya conocido, tal vez un álbum de retratos. El hombre sí es memoria, pero la memoria trata de edulcorar las heridas del tiempo. Lo punzante de la memoria, primo, es precisamente, su amenaza, que te hace sentir y oler el vientre de las tinieblas. Es por eso que, cuando tu cuerpo es un despojo, la memoria es lo primero que te estirpan, porque es, más que ninguna cosa, lo que más duele.
Encantado como siempre de charlar con vosotros, seguiré esperando a Godot, o a ese héroe que construyó su dique para mantenerse a salvo de tanta mansedumbre y mediocridad.
Como diría Jack "el Destripador", suyo afectísimo.