(Historia acicalada de pililas jabeñas).
En poco puedo equivocarme si afirmo que en 1960, en La Haba, casi nadie sabía nadar. Y no por falta de facultades o deseo de hacerlo, sino por escasez de agua. Qué paradoja más hermosa la vida de Hernando Arias de Saavedra y otros doce jabeños más, quienes -alistados con otros muchos extremeños- surcaron la mar océana para descubrir nuevos mundos.
Los niños de mi generación, desoyendo las alarmantes advertencias y los “ ¡cuidaos!” de nuestros mayores, exploramos un verano el más allá de nuestro secano pueblo para descubrir y conquistar el agua. Primero fue la Alberca (“ ¡Cuidao que puedes ajogarte pinchao en el cieno!”); luego el Arroyo del Campo (“ ¡Cuidao que te desangran las sandijuelas!”); y, por fin, el río Ortiga (“ ¡Cuidao que te se corta la indigestión y te mueres repentino”); éste último, por más remoto y caudaloso, era el destino preferido de nuestra sed aventurera. Intentamos aprender a nadar fijándonos en cómo lo hacían los perros de los pastores y algún que otro pato extraviado que por allí anidaba, pero era tiempo perdido; sí, lográbamos flotar un poquito, pero nunca avanzar con sosiego, pues nuestra agitación por avanzar era tal, que nos cansábamos por los pulmones antes que por las extremidades: corriendo el peligro cierto de jundirnos y ajogarnos pinchados en la ciénaga en la que hacíamos pies agotados por el resuello.
Una siesta en la que el calor nos echó de casa (Isidro Jiménez “el Pocho”, Antonio Gómez “Pincharrata”, Juan Gallardo “Camuñilla”, Andrés “Cuerpotuno” y yo), fuimos a bañarnos a la Alberca. Escondimos ropa y calzado entre las junqueras y nos arrojamos al agua como nuestra madre nos parió. Ajenos al exterior, disfrutamos de lo lindo chapoteando y gritando en el agua placentera; y ya bañados y tiritantes en la orilla, uno voceó: “ ¡Chiascho, que nos han mudao el jato! Recuerdo que, como los componentes de un disciplinado ballet, en un acto reflejo - y embargados por el miedo atávico a descubrirnos el sexo- todos nos tapamos nuestras vergüenzas sin que hubiera en el campo más espectadores que nosotros mismos: “El cabrón del pastor se ha llevao la ropa”, espetó otro con las manos tapándose los cojones como si por ellos se lestuviese yendo la vida.
Aquel día observé -hablando de tamaños- lo pequeño que era el mundo, todo el mundo, y cuando se moja más pequeño aún: y con el susto en el cuerpo, casi microscópico. Porque para aquella pandilla, que acababa de descubrir el pudor, su mayor problema no era la regañina o pescozones maternos, sino el cachondeo popular a costa del tamaño del mundo. Uno trenzó un taparrabos de juncia (con qué ganas mestoy riendo al escribirlo ahora, coño, de verdad, ¡nmjaajajaja, ay!), pero no tenía güevos a sujetárselo; otro propuso esperar a la noche para regresar al pueblo revestidos por la oscuridad; y un tercero sugería esperar a ver si aparecía algún otro niño para que, engatusándolo, nos trajese algo de ropa. No hubo lugar a ninguna destas estrategias: cuando hilábamos soluciones aparecieron las acaloradas madres, o una representación dellas, con la ropa de todos. La mía, con su sempiterna alpargata marrón del hábito de San Antonio, me puso el culo como un tomate.
Muchos años después, con el mismo recato y con más vergüenza que miedo, a base de dinero y clases como las del carné de conducir, algunos aprendimos a nadar en las piscinas municipales de las grandes ciudades: yo nado a todos los estilos, pero -hablando de tamaños- el mundo sigue siendo mu pequeño.
¡NMJAAAJAJAJAJA!, me desternillo de risa solo, jjjjjj, jaja, ay coño).
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En poco puedo equivocarme si afirmo que en 1960, en La Haba, casi nadie sabía nadar. Y no por falta de facultades o deseo de hacerlo, sino por escasez de agua. Qué paradoja más hermosa la vida de Hernando Arias de Saavedra y otros doce jabeños más, quienes -alistados con otros muchos extremeños- surcaron la mar océana para descubrir nuevos mundos.
Los niños de mi generación, desoyendo las alarmantes advertencias y los “ ¡cuidaos!” de nuestros mayores, exploramos un verano el más allá de nuestro secano pueblo para descubrir y conquistar el agua. Primero fue la Alberca (“ ¡Cuidao que puedes ajogarte pinchao en el cieno!”); luego el Arroyo del Campo (“ ¡Cuidao que te desangran las sandijuelas!”); y, por fin, el río Ortiga (“ ¡Cuidao que te se corta la indigestión y te mueres repentino”); éste último, por más remoto y caudaloso, era el destino preferido de nuestra sed aventurera. Intentamos aprender a nadar fijándonos en cómo lo hacían los perros de los pastores y algún que otro pato extraviado que por allí anidaba, pero era tiempo perdido; sí, lográbamos flotar un poquito, pero nunca avanzar con sosiego, pues nuestra agitación por avanzar era tal, que nos cansábamos por los pulmones antes que por las extremidades: corriendo el peligro cierto de jundirnos y ajogarnos pinchados en la ciénaga en la que hacíamos pies agotados por el resuello.
Una siesta en la que el calor nos echó de casa (Isidro Jiménez “el Pocho”, Antonio Gómez “Pincharrata”, Juan Gallardo “Camuñilla”, Andrés “Cuerpotuno” y yo), fuimos a bañarnos a la Alberca. Escondimos ropa y calzado entre las junqueras y nos arrojamos al agua como nuestra madre nos parió. Ajenos al exterior, disfrutamos de lo lindo chapoteando y gritando en el agua placentera; y ya bañados y tiritantes en la orilla, uno voceó: “ ¡Chiascho, que nos han mudao el jato! Recuerdo que, como los componentes de un disciplinado ballet, en un acto reflejo - y embargados por el miedo atávico a descubrirnos el sexo- todos nos tapamos nuestras vergüenzas sin que hubiera en el campo más espectadores que nosotros mismos: “El cabrón del pastor se ha llevao la ropa”, espetó otro con las manos tapándose los cojones como si por ellos se lestuviese yendo la vida.
Aquel día observé -hablando de tamaños- lo pequeño que era el mundo, todo el mundo, y cuando se moja más pequeño aún: y con el susto en el cuerpo, casi microscópico. Porque para aquella pandilla, que acababa de descubrir el pudor, su mayor problema no era la regañina o pescozones maternos, sino el cachondeo popular a costa del tamaño del mundo. Uno trenzó un taparrabos de juncia (con qué ganas mestoy riendo al escribirlo ahora, coño, de verdad, ¡nmjaajajaja, ay!), pero no tenía güevos a sujetárselo; otro propuso esperar a la noche para regresar al pueblo revestidos por la oscuridad; y un tercero sugería esperar a ver si aparecía algún otro niño para que, engatusándolo, nos trajese algo de ropa. No hubo lugar a ninguna destas estrategias: cuando hilábamos soluciones aparecieron las acaloradas madres, o una representación dellas, con la ropa de todos. La mía, con su sempiterna alpargata marrón del hábito de San Antonio, me puso el culo como un tomate.
Muchos años después, con el mismo recato y con más vergüenza que miedo, a base de dinero y clases como las del carné de conducir, algunos aprendimos a nadar en las piscinas municipales de las grandes ciudades: yo nado a todos los estilos, pero -hablando de tamaños- el mundo sigue siendo mu pequeño.
¡NMJAAAJAJAJAJA!, me desternillo de risa solo, jjjjjj, jaja, ay coño).
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