pues imagino que si Jose...
como es domingo la gente no madruga.
como es domingo la gente no madruga.
Ana, estaba leyendo unos poemas de Federico, del viaje que hizo a America, cundo estuvo en Cuba y en Estados Unidos y dejan entrever la impresión que se llevó el poeta ante el mundo que se abria a sus ojos, son muy bonitos, voy a transcribir un trozo de uno.
Odian la sombra de los pajaros
sobre el pleamar de la blanca mejilla
y el conflicto de luz y viento
en el salon de la nieve fria.
Odin la flecha sin cuerpo,
el pañuelo exacto de la despedida,
la aguja que mantiene presión y rosa
en el gramineo rubor de la sonrisa.
Aman el azul del desierto,
las vacilantes expresiones bovinas,
la mentirosa luna de los polos,
la danza curva del agua en la orilla.
Con la ciencia del tronco y del rastro
llenan de nervios luminosos la arcilla
y patinan lúbicos por aguas y arenas
gustando la amarga frescura de su milenaria saliva.
Es por el azul crujiente
azul sin un gusano ni huella dormida,
donde los huevos de avestruz quedan eternos
y deambulan intactas las lluvias bailarinas.
Es por el azul sin historia, azul de una noche sin temor de dia,
azul donde el desnudo del viento vaquebrando
los camellos sonambulos de las nubes vacias.
Es alli donde sueñan los torsos bajo la gula de la hierba.
Allí los corales empapan la desesperación de la tinta,
los durmientes borran sus perfiles bajo las madejas de los caracoles
y queda el hueco de la danza sobre las ultimas cenizas.
NORMA Y PARAISO DE LOS NEGROS
sobre el pleamar de la blanca mejilla
y el conflicto de luz y viento
en el salon de la nieve fria.
Odin la flecha sin cuerpo,
el pañuelo exacto de la despedida,
la aguja que mantiene presión y rosa
en el gramineo rubor de la sonrisa.
Aman el azul del desierto,
las vacilantes expresiones bovinas,
la mentirosa luna de los polos,
la danza curva del agua en la orilla.
Con la ciencia del tronco y del rastro
llenan de nervios luminosos la arcilla
y patinan lúbicos por aguas y arenas
gustando la amarga frescura de su milenaria saliva.
Es por el azul crujiente
azul sin un gusano ni huella dormida,
donde los huevos de avestruz quedan eternos
y deambulan intactas las lluvias bailarinas.
Es por el azul sin historia, azul de una noche sin temor de dia,
azul donde el desnudo del viento vaquebrando
los camellos sonambulos de las nubes vacias.
Es alli donde sueñan los torsos bajo la gula de la hierba.
Allí los corales empapan la desesperación de la tinta,
los durmientes borran sus perfiles bajo las madejas de los caracoles
y queda el hueco de la danza sobre las ultimas cenizas.
NORMA Y PARAISO DE LOS NEGROS
