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¡PLUMA CON ALMA!
Amo esa grácil pluma,
al describir tan suave
en la hoja inmaculada,
con el suspiro hablador
de la tinta encandilada,
el escribir ese anhelo
de sentir la prosa mía.
Porque quiero resolver
al calor de la escritura,
al tener que rasguear
en letra mis florituras.
Es largo el tiempo
de pensar con ganas,
se cansa mi mente
al rozar los pliegos,
con la letra que sale
al alborada del alma.
El vorágine abatido
de frases al desamor,
que ligeras escriben
en pliegos blancos
que lloran sin agua.
Hay tintas y hojas
en un bloc de algo,
que no siente el rozar
del ser que atesora.
En el papel almaceno
mi vida y el entender,
para algo tan sufrido
teñirlo de letra bien.
Encandilando yo así
en la grafía del poner,
rozo las letras del ser
de su negro revestir.
Complacido de rozar
el luto de tanta tinta,
en escritura bendita
para así rozar la luz
con rima de gratitud.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
7 de enero del 2012
Amo esa grácil pluma,
al describir tan suave
en la hoja inmaculada,
con el suspiro hablador
de la tinta encandilada,
el escribir ese anhelo
de sentir la prosa mía.
Porque quiero resolver
al calor de la escritura,
al tener que rasguear
en letra mis florituras.
Es largo el tiempo
de pensar con ganas,
se cansa mi mente
al rozar los pliegos,
con la letra que sale
al alborada del alma.
El vorágine abatido
de frases al desamor,
que ligeras escriben
en pliegos blancos
que lloran sin agua.
Hay tintas y hojas
en un bloc de algo,
que no siente el rozar
del ser que atesora.
En el papel almaceno
mi vida y el entender,
para algo tan sufrido
teñirlo de letra bien.
Encandilando yo así
en la grafía del poner,
rozo las letras del ser
de su negro revestir.
Complacido de rozar
el luto de tanta tinta,
en escritura bendita
para así rozar la luz
con rima de gratitud.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
7 de enero del 2012