Un grajo entre las nubes salta
como una mancha de tinta en un cuaderno,
como un pozo sin fondo y sin cubeta
donde el agua se queja mientras grazna. Sus plumas son carbon para aquel horno
que de las pesadillas se alimenta
y sus ojos un circulo de lumbre
que deja las promesas sin cumplir. Las alas tenebrosamente abiertas son
la oscuridad del dia en la cabeza
y las garras de hierro al rojo vivo
ardientes relampagos de media noche. Es la cola del grajo en la tormenta...
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