(28 de Febrero de 2012)

caen como cuchillos
sobre mí desangrándome.
Y cada herida tiene
la forma de tu boca.

Pablo Neruda
hay un gran viento blanco
que derriba mi sueño
y caen de él las hojas,
Y cuando viene el sueño
a extenderme y llevarme
a mi propio silencio
te vi salir mirándome
desde las torturadas
y sedientas raíces.
Ayer cuando sacaron
de raíz, para verlo,
el viejo árbol enano