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La flor se marchita,
las hojas se secan
los suenos se estrellan
Burbuja, revienta....
y mis manos tiemblan.
Quisiera ser nube,
quisiera ser viento,
quisiera ser ala,
pero no sè partir...
y mis piès estan
atados a la raìz
invisible
que no me deja escapar...
Mi llanto ya no tiene
lagrimas, mi corazòn
late penas
Pienso en ser otra
y otra cosa
no conozco que esta forma
de sufrir.....
las hojas se secan
los suenos se estrellan
Burbuja, revienta....
y mis manos tiemblan.
Quisiera ser nube,
quisiera ser viento,
quisiera ser ala,
pero no sè partir...
y mis piès estan
atados a la raìz
invisible
que no me deja escapar...
Mi llanto ya no tiene
lagrimas, mi corazòn
late penas
Pienso en ser otra
y otra cosa
no conozco que esta forma
de sufrir.....
La mj. ¿También te pilló el Otoño? Muy hermoso, pero triste, como tu composición. Siempre me pregunto el porqué la tristeza, la melancolía, la añoranza; en fin, la pena, nos inspira tanto. La respuesta está en el viento, que diría Dylan. Tiene, sin embargo, su respuesta. Pero, es larga. A los espíritus laxos, no suelen venir a visitarlos las musas. Un beso. PC