Cual Ave Fénix renaciendo de sus cenizas, miles de pequeños pueblos y aldeas españolas recuperan estos días el pulso aletargado por el invierno.
Fue a partir de 1960 cuando un terrible abandono se adueñó del campo, el éxodo rural se vio como único camino posible. Un camino de no retorno. En general lo fue, aunque no tan radical como muchos se temieron. La ciudad puede tener cosas buenas, la principal el trabajo, pero nunca logrará ofrecer la tranquilidad que da un pueblo. Eso se llama calidad de vida y, como saben todos los que tienen pueblo, es algo que no se paga con dinero. Además ahí tenemos nuestras raíces, nos sentimos alguien, “el hijo de la…”, el nieto del…” En la gran urbe apenas somos una pieza más del gran engranaje productivo, de la gran rutina, del gran anonimato colectivo. Por eso volvemos al campo siempre que podemos, al pueblo, a la naturaleza. Para sentirnos mejor.
Las viejas casonas familiares vuelven a estar habitadas en verano. Estacionalmente, es verdad, pero al menos están temporalmente vivas. Cuidadas y restauradas con mimo.
En muchos de los pueblos del silencio, pueden oírse desde ahora las risas de algún niño, los murmullos monocordes de las partidas de tute, sentarse a la sombra de aquel arbol que nos trae recuerdos de patio de escuela, la sinfonia lejana del croar de las ranas, el canto del grillo. En el paseo mañanero por la ribera quiero escuchar el sonido de azada abriendo surcos en la huerta pero no lo percibo, al llegar al palacio el crotoreo de la cigüeña, nos lleva la mirada hacia las zancudas aves, ya familiarizadas en nuestras torres. Los más ancianos vuelven de la residencia donde han pasado los fríos y se encuentran allí con sus nietos. Son días de pueblo. De las peores travesuras y de los mejores galanteos. Llegan los veraneantes, benditos veraneantes. Sed bienvenidos.
UN SALUDO... FALCO
Fue a partir de 1960 cuando un terrible abandono se adueñó del campo, el éxodo rural se vio como único camino posible. Un camino de no retorno. En general lo fue, aunque no tan radical como muchos se temieron. La ciudad puede tener cosas buenas, la principal el trabajo, pero nunca logrará ofrecer la tranquilidad que da un pueblo. Eso se llama calidad de vida y, como saben todos los que tienen pueblo, es algo que no se paga con dinero. Además ahí tenemos nuestras raíces, nos sentimos alguien, “el hijo de la…”, el nieto del…” En la gran urbe apenas somos una pieza más del gran engranaje productivo, de la gran rutina, del gran anonimato colectivo. Por eso volvemos al campo siempre que podemos, al pueblo, a la naturaleza. Para sentirnos mejor.
Las viejas casonas familiares vuelven a estar habitadas en verano. Estacionalmente, es verdad, pero al menos están temporalmente vivas. Cuidadas y restauradas con mimo.
En muchos de los pueblos del silencio, pueden oírse desde ahora las risas de algún niño, los murmullos monocordes de las partidas de tute, sentarse a la sombra de aquel arbol que nos trae recuerdos de patio de escuela, la sinfonia lejana del croar de las ranas, el canto del grillo. En el paseo mañanero por la ribera quiero escuchar el sonido de azada abriendo surcos en la huerta pero no lo percibo, al llegar al palacio el crotoreo de la cigüeña, nos lleva la mirada hacia las zancudas aves, ya familiarizadas en nuestras torres. Los más ancianos vuelven de la residencia donde han pasado los fríos y se encuentran allí con sus nietos. Son días de pueblo. De las peores travesuras y de los mejores galanteos. Llegan los veraneantes, benditos veraneantes. Sed bienvenidos.
UN SALUDO... FALCO
