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Buenos días, Ñirre y Juan Carlos, esta mañana, visitando virtualmente los foros en los que intervengo, me he encontrado con vuestro foro al que me ha dirigido una referencia de un poema mío... Soy el autor del poema "DESPIERTA, EXTREMADURA, DE TU SUEÑO", que vosotros hebéis colgado en este foro de forma incompleta, sin título y sin el nombre del autor, que no es ni justo ni legal por eso del "derecho de la propiedad intelectual". Yo no tengo nada en contra de que se cuelguen poemas míos en internet, pero seamos honrados, justos, legales, respetuosos con el poema y con el autor... Es más, os doy la dirección de mi BLOG personal por si queréis hacerme una visita y, si os interesa algunos de sus muchos poemas, podéis introducirlos en vuestro foro, no tengo ningún inconveniente. El poeta escribe para ser leído por el máximo posible de lectores... La dirección de mi blog es:
http://wenceslaomohedas@blogsp ot. com/
Incluso marcando mi nombre y apellidos con el buscador Googel, tenéis más foros en los que intervengo: "Quieroquemeleas", "Poesías/Poemas", etc. Pero, cuando colguéis un poema mío, no olvidéis hacerlo de forma completa, con su título y el nombre de su autor... Aquí os cuelgo el poema entero y como es debido. Espero y deseo que os guste.
Saludos cordiales y amistosos para todos los del foro de Talaveruela de la Vera
de parte de este extremeño del éxodo o la ausencia
Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona
DESPIERTA, EXTREMADURA, DE TU SUEÑO (*)
Despierta, Extremadura de tu sueño
despierta, tierra mía, del letargo
en el que te han sumido la ignorancia,
los sucios intereses de unos cuantos:
parásitos, caciques, señoritos,
latifundistas, curas y ricachos
que te han negado el pan y la cultura
y te han alimentado con engaños,
gobiernos que han sembrado la injusticia
en el reparto de los bienes patrios,
gobiernos centralistas de otras tierras
disfrazados con traje democrático...
¡Sólo ellos han querido tu incultura!
¡Sólo ellos te han hundido en el atraso!
Despierta, tierra mía del sopor
de la siesta gloriosa del pasado,
pues, si quieres fama nueva y duradera,
has de vivir el sueño despreciando.
¿De qué sirvieron las pasadas glorias,
las conquistas de Cortés y de Pizarro
y otros muchos valientes extremeños
que dieron a tu tierra inmortal rango,
aquéllos que con sangre aventurera
conquistaron el suelo americano?
¿Dónde fue la riqueza conseguida?
¿Dónde fue tanto tesoro conquistado?
¡Para pagar los gastos de los reyes!
¡Para pagar sus fiestas y boatos!
Despierta de tu ensueño, tierra mía,
es inútil soñar con el pasado;
una región no se levanta con recuerdos,
se levanta con cultura y con trabajo,
con la dura labor de cada día,
con la unión de cabezas y de brazos,
de cabezas que apunten pensamientos
y de brazos que puedan realizarlos,
con industrias que transformen las materias,
los recursos primarios de sus campos.
Tu pasado es la historia de una herida:
la emigración que te ha ido desangrando;
cada gota era un hijo que emigraba
buscando en tierra extraña lo esperado:
el pan y el bienestar de su familia
al precio del dolor y el desamparo.
Yo he visto a los hijos de tu tierra
lejos de ti, con garra trabajando,
dibujada en su rostro la tristeza
del que vive en un lugar que le es extraño,
escuchando otras lenguas que no saben
y otras tierras con su sudor regando...
Te siguen desangrando por tus ríos,
su líquido elemento es codiciado
para calmar la sed de otras regiones
que, sedientas, a ti te van secando.
Nucleares y pantanos de qué sirven
si no riegan tu suelo calcinado,
si no enriquecen a tus pobres hijos
a tristeza y a miseria condenados.
Todo emigra: el agua, la energía,
de tus vegas la fruta y el tabaco;
el algodón, la lana, el vino, el corcho,
los más tiernos corderos del rebaño,
materias primas que transforman otros
y éstos son los que ganan transformando..
Sé extrema y dura.., con la nueva vida
con esa vida que te impone el átomo
que siembra de peligros nucleares
la belleza y la pureza de tus campos
y amenaza con la nueva peste atómica
tus ciudades y pueblos despoblados.
¡Fuera, fuera de aquí tanta basura
que envenena nuestro aire puro y diáfano!
¡Fuera, fuera de aquí latifundistas
que empobrecen con sus cotos nuestro agro!
¡Fuera,, fuera de aquí gentes inútiles,
señoritos, caciques y parásitos
que viven del trabajo de los otros
y el ajeno sudor viven chupando!
Todo esto te lo dice un hijo tuyo,
una gota de tu sangre..., un emigrado
con la boca reseca por la ira,
con el alma mojada por el llanto...
WENCESLAO MOHEDAS RAMOS
JARAICEJO (CÁCERES), 8 DE AGOSTO DE 1979
(1) Primer premio del Certamen de Poesía
"Fiestas Patronales de Jaraicejo" (Cáceres)
http://wenceslaomohedas@blogsp ot. com/
Incluso marcando mi nombre y apellidos con el buscador Googel, tenéis más foros en los que intervengo: "Quieroquemeleas", "Poesías/Poemas", etc. Pero, cuando colguéis un poema mío, no olvidéis hacerlo de forma completa, con su título y el nombre de su autor... Aquí os cuelgo el poema entero y como es debido. Espero y deseo que os guste.
Saludos cordiales y amistosos para todos los del foro de Talaveruela de la Vera
de parte de este extremeño del éxodo o la ausencia
Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona
DESPIERTA, EXTREMADURA, DE TU SUEÑO (*)
Despierta, Extremadura de tu sueño
despierta, tierra mía, del letargo
en el que te han sumido la ignorancia,
los sucios intereses de unos cuantos:
parásitos, caciques, señoritos,
latifundistas, curas y ricachos
que te han negado el pan y la cultura
y te han alimentado con engaños,
gobiernos que han sembrado la injusticia
en el reparto de los bienes patrios,
gobiernos centralistas de otras tierras
disfrazados con traje democrático...
¡Sólo ellos han querido tu incultura!
¡Sólo ellos te han hundido en el atraso!
Despierta, tierra mía del sopor
de la siesta gloriosa del pasado,
pues, si quieres fama nueva y duradera,
has de vivir el sueño despreciando.
¿De qué sirvieron las pasadas glorias,
las conquistas de Cortés y de Pizarro
y otros muchos valientes extremeños
que dieron a tu tierra inmortal rango,
aquéllos que con sangre aventurera
conquistaron el suelo americano?
¿Dónde fue la riqueza conseguida?
¿Dónde fue tanto tesoro conquistado?
¡Para pagar los gastos de los reyes!
¡Para pagar sus fiestas y boatos!
Despierta de tu ensueño, tierra mía,
es inútil soñar con el pasado;
una región no se levanta con recuerdos,
se levanta con cultura y con trabajo,
con la dura labor de cada día,
con la unión de cabezas y de brazos,
de cabezas que apunten pensamientos
y de brazos que puedan realizarlos,
con industrias que transformen las materias,
los recursos primarios de sus campos.
Tu pasado es la historia de una herida:
la emigración que te ha ido desangrando;
cada gota era un hijo que emigraba
buscando en tierra extraña lo esperado:
el pan y el bienestar de su familia
al precio del dolor y el desamparo.
Yo he visto a los hijos de tu tierra
lejos de ti, con garra trabajando,
dibujada en su rostro la tristeza
del que vive en un lugar que le es extraño,
escuchando otras lenguas que no saben
y otras tierras con su sudor regando...
Te siguen desangrando por tus ríos,
su líquido elemento es codiciado
para calmar la sed de otras regiones
que, sedientas, a ti te van secando.
Nucleares y pantanos de qué sirven
si no riegan tu suelo calcinado,
si no enriquecen a tus pobres hijos
a tristeza y a miseria condenados.
Todo emigra: el agua, la energía,
de tus vegas la fruta y el tabaco;
el algodón, la lana, el vino, el corcho,
los más tiernos corderos del rebaño,
materias primas que transforman otros
y éstos son los que ganan transformando..
Sé extrema y dura.., con la nueva vida
con esa vida que te impone el átomo
que siembra de peligros nucleares
la belleza y la pureza de tus campos
y amenaza con la nueva peste atómica
tus ciudades y pueblos despoblados.
¡Fuera, fuera de aquí tanta basura
que envenena nuestro aire puro y diáfano!
¡Fuera, fuera de aquí latifundistas
que empobrecen con sus cotos nuestro agro!
¡Fuera,, fuera de aquí gentes inútiles,
señoritos, caciques y parásitos
que viven del trabajo de los otros
y el ajeno sudor viven chupando!
Todo esto te lo dice un hijo tuyo,
una gota de tu sangre..., un emigrado
con la boca reseca por la ira,
con el alma mojada por el llanto...
WENCESLAO MOHEDAS RAMOS
JARAICEJO (CÁCERES), 8 DE AGOSTO DE 1979
(1) Primer premio del Certamen de Poesía
"Fiestas Patronales de Jaraicejo" (Cáceres)