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XXII
AUTOBIOGRAFÍA
**************** (La vuelta a la inocencia)
------------------------------ ------------------------------ --------
Mi madre nació en Mieres del Camino,
mis abuelos en la Huiría de San Tirso,
y mi padre y yo monte arriba, mitad
hierba, mitad robles, devorando los caminos.
En Castilla me crié añorando tierra verde
después que murió mi padre (en la guerra,
defendiendo… obligado…eso se entiende)
Cuando se empieza a soñar, cuando intentas
ser poeta, te roban hasta el silencio,
se obscurecen las estrellas
y se te esfuman los versos.
Y más bombas y más bombas
y otro muerto y otro muerto.
Setenta años llorando aquellos que ya se fueron,
denunciando, discutiendo, el niño se fue perdiendo.
y se le mueren las musas, y se le ahogan los silencios.
Y cuando el Sol parecía que salía y renacían
sus intentos, mas muertos, muchos muertos, más impotencias
más terrorismo, más que denunciar a los de fuera
y, más pena en los de dentro.
¿En donde fue mi inocencia? ¿Quien me robo aquellos versos?
Los que soñé entre los robles y con metralla se fueron.
¡Yo ya era poeta! Pero son tristes lamentos.
- De verdad que las balas tienen poca poesía _
- Trabajo y mas trabajo “ Auxilio Social “
- ¡Señor que recuerdos ¡
Hay que seguir denunciando, derrumbando
muros y alegremente llorando.
¿Te acuerdas de aquel niño inocente
que vio pasar tantos pájaros?
El que soñó ser poeta – esta un poco desilusionado –
Ha descubierto que las aves venían huyendo de otras guerras,
de otras bombas, de la gente y sus maldades …
nel de Viegu
os saludo, os recuerdo
AUTOBIOGRAFÍA
**************** (La vuelta a la inocencia)
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Mi madre nació en Mieres del Camino,
mis abuelos en la Huiría de San Tirso,
y mi padre y yo monte arriba, mitad
hierba, mitad robles, devorando los caminos.
En Castilla me crié añorando tierra verde
después que murió mi padre (en la guerra,
defendiendo… obligado…eso se entiende)
Cuando se empieza a soñar, cuando intentas
ser poeta, te roban hasta el silencio,
se obscurecen las estrellas
y se te esfuman los versos.
Y más bombas y más bombas
y otro muerto y otro muerto.
Setenta años llorando aquellos que ya se fueron,
denunciando, discutiendo, el niño se fue perdiendo.
y se le mueren las musas, y se le ahogan los silencios.
Y cuando el Sol parecía que salía y renacían
sus intentos, mas muertos, muchos muertos, más impotencias
más terrorismo, más que denunciar a los de fuera
y, más pena en los de dentro.
¿En donde fue mi inocencia? ¿Quien me robo aquellos versos?
Los que soñé entre los robles y con metralla se fueron.
¡Yo ya era poeta! Pero son tristes lamentos.
- De verdad que las balas tienen poca poesía _
- Trabajo y mas trabajo “ Auxilio Social “
- ¡Señor que recuerdos ¡
Hay que seguir denunciando, derrumbando
muros y alegremente llorando.
¿Te acuerdas de aquel niño inocente
que vio pasar tantos pájaros?
El que soñó ser poeta – esta un poco desilusionado –
Ha descubierto que las aves venían huyendo de otras guerras,
de otras bombas, de la gente y sus maldades …
nel de Viegu
os saludo, os recuerdo