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La nostalgia de la tierra, del campo, el de otro tiempo, anda siempre por las sienes.
La nostalgia de tierra anda siempre por las sienes y se asienta en el pecho.
A veces es nube y pájaro, a veces galope y eco, a esa majada, esa tropa y yo silbando, tropero.
Paisanos de serio rostro, ancha mano y gesto lento,
paisanos de serio rostro, cuando me ausento a las veces,
cuando me ausento a las veces al paso me los encuentro.
De noche veo fogones con ruedas de mate y cuentos.
De noche veo fogones y el llanto de las guitarras.
Y el llanto de las guitarras que a rachas me trae el viento.
La nostalgia de mi pago me pone triste el acento.
Viene de allá, campo afuera, y se me va pecho adentro.
La nostalgia de tierra anda siempre por las sienes y se asienta en el pecho.
A veces es nube y pájaro, a veces galope y eco, a esa majada, esa tropa y yo silbando, tropero.
Paisanos de serio rostro, ancha mano y gesto lento,
paisanos de serio rostro, cuando me ausento a las veces,
cuando me ausento a las veces al paso me los encuentro.
De noche veo fogones con ruedas de mate y cuentos.
De noche veo fogones y el llanto de las guitarras.
Y el llanto de las guitarras que a rachas me trae el viento.
La nostalgia de mi pago me pone triste el acento.
Viene de allá, campo afuera, y se me va pecho adentro.