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Hombres curtidos de manos encallecidas teñidas de nicotina, mano endurecida que aun siendo de piel parecia cuero, hombres que desde niño no conocían otro espacio que no fuera la mar y que su andar los delataba, hombres que su idioma era el silencio donde no cabia el charlatàn
Hombres aquellos de quienes hoy nadie sabe su nombre, hombres al fin que forman parte de nuestro ideario real de lo que fuimos como pueblo, hombres que fueron de la mar cuando las máquinas eran manos, hombres y en en resignado silencio las mujeres que gobernaban las casas atendiendo a sus maridos y a la prole.
Y cuando era necesario en la tierra y trabajar,
Que yo sepa no existe calle dedicada a esta celebridad en donde el sobrevivir era un acto de heroicidad
Y ni una calle a ellos dedicada por que la dignidad no se paga
Entonces no había lavadoras ni por supuesto televisión., y aunque la hubiera ni tiempo para verla
Hombres aquellos de quienes hoy nadie sabe su nombre, hombres al fin que forman parte de nuestro ideario real de lo que fuimos como pueblo, hombres que fueron de la mar cuando las máquinas eran manos, hombres y en en resignado silencio las mujeres que gobernaban las casas atendiendo a sus maridos y a la prole.
Y cuando era necesario en la tierra y trabajar,
Que yo sepa no existe calle dedicada a esta celebridad en donde el sobrevivir era un acto de heroicidad
Y ni una calle a ellos dedicada por que la dignidad no se paga
Entonces no había lavadoras ni por supuesto televisión., y aunque la hubiera ni tiempo para verla